De la ira a la paz esta Navidad

Es la segunda semana de Adviento, cuando la iglesia tradicionalmente contempla la paz — el Príncipe de Paz que vino a nuestro mundo a traer paz entre Dios y el hombre, paz en nuestros corazones, y paz a un mundo que la necesita desesperadamente.

Y sin embargo, dijo Drake, si somos honestos, la paz no es lo que sentimos en Navidad.

Resulta que esta es una de las épocas más estresantes de la vida de una persona. Si tienes hijos, están terminando la escuela, jugando partidos, y tú tratando de sostenerlo todo. Está el dinero, está el viaje, está la familia, está la distancia entre la temporada que imaginaste y la que en realidad estás teniendo.

Y en medio de eso, al calendario le toca un texto sobre homicidio.

Drake notó la ironía — qué bueno predicar esta parte del Sermón del Monte en Navidad. Ira y homicidio. Pero no es tan raro como suena. El Príncipe de Paz tiene algo que decir sobre lo que de verdad te está robando la paz, y por lo general está más cerca de casa que el calendario.

«Ustedes han oído que se dijo a sus antepasados: “No mates”… Pero yo les digo que todo el que se enoje con su hermano quedará sujeto al juicio».

Casi todos hemos guardado el sexto mandamiento cómodamente. Jesús nos quita esa comodidad en una frase.

No está diciendo que la ira y el homicidio sean el mismo delito. Está diciendo que son la misma *raíz*. El homicidio es en lo que se convierte la ira cuando se alimenta suficiente tiempo y nada la detiene. Lo que separa a la mayoría del titular no es una diferencia de corazón sino de contención, de oportunidad y de consecuencias.

Y luego va a las palabras. Insulta a tu hermano, llámalo necio, y quedas sujeto a juicio. Porque el desprecio es como se expresa la ira en gente que jamás levantaría la mano — y el desprecio hace su propia clase de matar. Descarta a alguien. Reduce a una persona hecha a imagen de Dios a una categoría.

Adviento es un momento extraño para oír esto. También es exactamente la temporada en que la mesa familiar lo vuelve relevante.

Ahora Jesús hace algo sorprendente. Interrumpe la adoración.

«Por lo tanto, si estás presentando tu ofrenda en el altar y allí recuerdas que tu hermano tiene algo contra ti…».

Imagínalo. Hiciste el viaje a Jerusalén. Trajiste el animal. Estás al frente, ofrenda en mano, en el momento más sagrado disponible para ti — y te viene una cara a la mente.

Jesús dice detente. Ahí mismo.

Y fíjate de quién es la queja. No «si tú tienes algo contra tu hermano». Si *él* tiene algo contra *ti*. Puede que ni sea tu culpa. Puede que sea injusto. No importa; la responsabilidad de moverte sigue siendo tuya.

Esto es Dios diciendo que prefiere una persona reconciliada a un servicio sin interrupciones. Tu adoración no le vale más que tus relaciones — él con gusto esperará en el altar mientras vas a resolver eso que has estado evitando desde agosto.

¿Quién te vino a la mente?

«Deja tu ofrenda allí delante del altar. Ve primero y reconcíliate con tu hermano; luego vuelve y presenta tu ofrenda».

Ve. Después ven. Ese orden es toda la instrucción.

Preferiríamos lo contrario — terminar la adoración, sentirnos espiritualmente fortalecidos, y entonces quizá, en algún momento mejor, cuando las cosas se hayan enfriado, cuando la otra persona parezca más receptiva, ocuparnos del asunto.

Jesús dice ve ahora. La ofrenda espera.

Y fíjate que él espera que regreses. Esto no es un castigo ni una descalificación de la adoración. Es una secuencia. Reconciliación primero, después la ofrenda — y la ofrenda queda mejor por eso.

Esto es lo que lo hace posible: la razón por la que puedes acercarte al altar en primer lugar es que Dios fue primero contigo. No esperó a que te volvieras accesible. Cuando todavía éramos enemigos, dice Pablo, fuimos reconciliados con Dios por la muerte de su Hijo.

Se te está pidiendo hacer una versión muy pequeña de lo que hicieron por ti.

«Porque nos ha nacido un niño, se nos ha concedido un hijo… y se le darán estos nombres: Consejero admirable, Dios fuerte, Padre eterno, Príncipe de paz».

Esta es la promesa de Adviento sobre la que se ha apoyado toda la semana, y vale la pena ver cómo aterriza después de cinco días sobre la ira.

Se le llama Príncipe de Paz no porque presidiera un mundo pacífico — nació en un país ocupado bajo un rey paranoico, y en menos de dos años su familia era refugiada. Se le llama Príncipe de Paz porque él la *hace*, y hacerla le costó todo.

La paz en la Escritura nunca es simplemente la ausencia de conflicto. Es *shalom* — las cosas puestas en su lugar, las relaciones restauradas, lo roto hecho entero.

Por eso este texto y Mateo 5 pertenecen a la misma temporada. El niño cuyo nacimiento estamos contando vino a reconciliarte con Dios, y el fruto de eso es gente que va y se reconcilia entre sí.

No puedes fabricar paz en Navidad. Puedes recibirla de aquel cuyo título es, y después pasarla adelante.