De “Hosanna” a “Crucifícalo” | El Camino de Jesús a la Cruz

El pastor Kent enumeró las semanas que cambiaron el mundo. Octubre de 1962, cuando la crisis de los misiles en Cuba nos puso más cerca de una guerra nuclear de lo que hemos estado nunca, y prevaleció la sensatez. Julio de 1969, cuando Estados Unidos puso hombres en la luna y los trajo de vuelta. Noviembre de 1989, cuando cayó el muro de Berlín y un imperio empezó a desmoronarse en vivo por televisión. Y una semana en Génesis 1, de fecha desconocida, cuando Dios habló y todo lo que existe vino a ser.

Semanas que cambiaron el mundo, todas.

Pero la semana que más lo cambió, dijo él, fue la que comenzó con un hombre entrando a Jerusalén sobre un burro prestado mientras la multitud tendía sus mantos en el camino y gritaba «¡Hosanna!».

Para el viernes esa misma multitud estaría gritando algo muy distinto.

Esta es la semana alrededor de la cual los cristianos han organizado su calendario, su adoración y su esperanza por dos mil años. No porque fuera agradable. Porque todo se decidió en ella.

Todo en la entrada es deliberado. Jesús manda a dos discípulos por un animal específico en una aldea específica, porque un profeta describió esta escena quinientos años antes y él tiene toda la intención de cumplirla al pie de la letra.

Y lo que el profeta describió es un rey sobre un burro.

Los reyes conquistadores montaban caballos. Un caballo decía guerra, poder, tributo. Un burro decía otra cosa completamente distinta. Jesús monta su propia coronación y escoge el animal menos impresionante disponible, a propósito, porque está anunciando qué clase de rey es antes de decir una palabra.

Humilde. Montado en un burro, en un pollino, cría de un animal de carga.

Deberíamos dejar que eso aterrice, porque seguimos esperando que Dios aparezca en lo impresionante — la gran oportunidad, la respuesta obvia, el rescate dramático. Y él sigue llegando humilde, en lo pequeño y lo pasado por alto, negándose a ser el rey que nosotros habríamos diseñado.

No es menos rey por eso. Es un rey mejor.

Cuando entró en Jerusalén, dice Mateo, toda la ciudad se conmovió, preguntando una sola cosa: «¿Quién es este?».

Es la pregunta que toda esta semana existe para responder.

La respuesta de la multitud no está equivocada, exactamente. «Este es el profeta Jesús, de Nazaret de Galilea». Cierto hasta donde llega. Era profeta. Era de Nazaret. Pero es de esas respuestas que son exactas y aun así demasiado pequeñas — de las que puedes decir sobre él y marcharte igual que llegaste.

Y quizá ese sea el lugar más peligroso donde pararse. No la hostilidad. La exactitud aproximada. Jesús el buen maestro. Jesús el ejemplo moral. Jesús el profeta de Galilea. Todo cierto, todo insuficiente, todo dejándote exactamente donde estabas.

La ciudad se conmovió pero no se convirtió. Una semana después la mayoría había seguido con su vida.

La pregunta no ha cambiado. ¿Quién es este? Todo en tu vida depende de hasta dónde llegue tu respuesta.

Cinco días. Eso fue todo lo que hizo falta.

Domingo: mantos en el camino, ramas de palma, «Hosanna al Hijo de David». Viernes: la misma ciudad, muy posiblemente algunas de las mismas voces, gritando «¡Crucifícalo!».

¿Qué pasó?

Hosanna significa «sálvanos ahora». Querían ser salvados — de Roma, de los impuestos, de la ocupación. Tenían un rescate muy específico en mente, y por unos días pareció que Jesús lo iba a entregar. Cuando se hizo evidente que él había venido a salvarlos de algo completamente distinto, los vítores se apagaron.

La multitud no se volvió contra él porque fracasara. Se volvió contra él porque no se dejó usar.

Antes de sentirnos superiores, vale preguntarnos con honestidad por qué estamos gritando Hosanna. Hay una versión de la fe que sigue a Jesús con entusiasmo hasta el momento en que él se niega a arreglar aquello por lo que en realidad vinimos. Ahí el canto se pone más bajito.

Él nunca iba a ser un medio para nuestros fines. Vino a ser el fin.

Hoy es Viernes Santo.

Antes del juicio, antes de los clavos, hay un huerto y un hombre en tierra pidiéndole a su Padre que encuentre otra manera. «Si quieres, aparta de mí esta copa».

No pasemos por encima de eso. Jesús no quería hacer esto. La copa era real y pidió que se la quitaran. Sea lo que sea la cruz, para él no fue fácil y él no fingió que lo fuera.

Y entonces: «pero no se haga mi voluntad, sino la tuya».

Esa frase es donde se decidió nuestra salvación. No en el momento de la muerte sino en el momento de la entrega, en la oscuridad, sin multitud mirando y sin nadie despierto para verlo. Los discípulos se durmieron durante la oración más importante que jamás se ha hecho.

Toda oración honesta que has hecho tiene las dos mitades — el pedir y el ceder. Él la hizo primero, y la hizo perfectamente, y por eso la copa que él no soltó es una que tú nunca tendrás que beber.