Más Grande Que Nuestra Vieja Vida

Observa a un niño de dos años en la guardería. En el momento en que puede pararse, corre — no porque alguien le dijo que lo hiciera, sino porque se siente bien. Abre una puerta para un niño de cinco años y ya se fue corriendo.

¿Entonces por qué correr se siente como un castigo para el resto de nosotros?

Jeff Sullivan tiene cincuenta años y está reaprendiendo a correr desde cero. Veinte minutos de calentamiento para veinte minutos de trote. Caderas rígidas por años de estar sentado. *Debo verme ridículo para mis vecinos.* Lo que su cuerpo fue diseñado para hacer, ahora tiene que reaprenderlo desde el principio.

Así es, honestamente, Colosenses 3:5. Pablo enumera lo que hay que dejar — la ira, la avaricia, las palabras que quisieras poder retirar — y casi nadie lee esa lista pensando *en realidad, me gustaría quedarme con eso.* Estamos de acuerdo con la lista. La odiamos. Y aun así no logramos matarla.

Lo que debería ser natural se ha vuelto lo más difícil que hacemos.

Eso no es señal de que estés especialmente dañado. Es señal de que has sido condicionado — un pequeño compromiso a la vez, un año tras otro sentado — hasta que aquello para lo que fuiste creado se siente imposible.

La pregunta no es si quieres que se vaya. Sí quieres. La pregunta es *cómo*. Guarda esa pregunta toda la semana. Pablo está a punto de responderla, y su respuesta no es una lista mejor.

La mamá de Sullivan tenía una regla: los cuatro hijos varones aprenderían piano. Una hora al día, todos los días, a menos que te salieras con la tuya y te lo saltaras.

Funcionó. Aprendió a tocar. Según su propio testimonio, tocaba bastante mal.

Y el día que se graduó, nunca volvió a tocar un piano.

A su hijo nunca lo obligaron a tomar una sola clase. Luego, camino a la universidad, decidió que quería tocar guitarra. Nadie se lo asignó. Se sentó en su cuarto con tutoriales de YouTube, encontró a alguien que lo guiara, tocaba cada vez que podía. Hoy toca en la banda de alabanza de su iglesia.

La misma familia. La misma casa. Resultado opuesto. La diferencia no fue la disciplina — el piano tuvo mucha más de eso. La diferencia fue el *deseo*.

Por eso Pablo lo dice dos veces. *Pongan su corazón.* Y luego, por si intentabas archivar eso bajo "sentimientos" y seguir adelante: *pongan su mente.* No te va a dejar separarlos. Lo que amas y lo que piensas son el mismo motor, y son lo que impulsa todo lo demás.

Una hora diaria de práctica forzada produce una destreza que abandonas en la primera oportunidad. Un corazón puesto en algo encuentra la manera de llegar a ello. Jesús lo dijo con claridad: donde está tu tesoro, ahí estará también tu corazón.

Así que la pregunta debajo de *cómo dejo de pecar* resulta ser otra pregunta completamente distinta. No *qué debería estar haciendo* sino *qué es lo que en verdad quiero*.

Sullivan citó una frase de Louie Giglio que vale la pena detenerse a considerar:

*El pecado no te hace malo. Te hace muerto.*

Léelo dos veces, porque casi todos hemos archivado el pecado en algún otro lugar en silencio. Lo tratamos como un defecto de carácter que corregir. Una enfermedad de la cual sanar. Un problema que manejar. Un mal hábito con una versión mejor disponible si nos esforzamos más.

Cada uno de esos enfoques tiene la misma suposición escondida: que el paciente está vivo, y necesita mejorar.

Colosenses dice otra cosa. *Moriste.* No luchaste. No rendiste por debajo de lo esperado. Moriste.

Lo cual es o la frase más desalentadora del capítulo o la más liberadora, dependiendo de lo que hagas a continuación.

Aquí está por qué es liberadora. Si el pecado es un defecto, la cura es el esfuerzo — y ya sabes cómo te ha ido con eso. Pero si el pecado es muerte, entonces ninguna cantidad de esfuerzo iba jamás a tocarlo, y tu incapacidad para arreglarte a ti mismo nunca fue el escándalo que pensabas. Los muertos no necesitan entrenamiento.

Necesitan a alguien que pueda vencer la muerte.

Eso fue la cruz. No un buen hombre martirizado — la historia está llena de esos. El Hijo de Dios tomando sobre sí el pecado del mundo, el cielo oscureciéndose, la tierra temblando. Dios descargando su ira sobre aquello que te estaba matando.

Nunca ibas a vencer una tumba a puro esfuerzo. Alguien tenía que abrirla.

Tu historia de venir a Cristo probablemente no se parece a la de la persona sentada a tu lado el domingo.

Algunos son Saulo en el camino a Damasco — llenos de furia y certeza en un momento, deshechos al siguiente, girando tan fuerte y tan rápido que todos los que los conocían tienen que volver a aprender su nombre.

Algunos son como los discípulos: tres años caminando con Jesús en persona y aun así, según todos los relatos, sin entender nada, hasta el día en que el Espíritu le dio sentido a todo.

Y algunos de ustedes no pueden nombrar un solo día. Iglesia desde niño. Abuelos en la iglesia. Tal vez una escuela cristiana. Nunca han dejado de creer, y en silencio se han preguntado si eso cuenta, porque no hay un antes y después dramático que mostrar.

Ninguna de esas historias es mejor que la otra. El punto de Sullivan es que todas tienen en común un solo factor: *Cristo es quien mató el pecado.* No la intensidad de la conversión. No la calidad del testimonio.

Y nota la imagen que usa Pablo — tu vida está *escondida* con Cristo. No se fue. No terminó. Escondida, como algo enterrado y valioso, siendo descubierto poco a poco mientras su resplandor obra a través de ti.

Lo cual significa que el viejo yo levantando la cabeza esta semana no es prueba de que nada pasó. Es lo que se ve desde adentro cuando algo está siendo descubierto.

Aquí está la frase del domingo con más probabilidad de reordenar algo en ti:

Leer tu Biblia no es la meta. Aprender las Escrituras no es la meta. Servir, dar, presentarte — ninguna de estas es la meta.

Eso no debería sonar como un alivio y una amenaza al mismo tiempo, pero por lo general así es.

Mira lo que Pablo realmente te dice que te vistas: compasión, bondad, humildad, mansedumbre, paciencia. Luego perdón. Luego, sobre todo eso, amor. Luego la paz de Cristo gobernando tu corazón.

Cada elemento de esa lista es algo *interior* que irradia hacia afuera. Ninguno es una tarea que puedas completar y marcar como hecha.

Así que las disciplinas no son el destino. Son cómo le enseñas a tu corazón a convertirse en el destino — convertirte en amor, convertirte en humildad, convertirte en perdón, convertirte en bondad.

Lo cual replantea lo que hiciste el domingo, y lo que volverás a hacer en dos días. Congregarse para adorar no es asistencia. Cantar es cómo pones tu corazón. La Palabra leída en voz alta es cómo pones tu mente. Perdonar a la persona en la fila de al lado es cómo se obra la cosa. Estos son los instrumentos que Cristo usa para matar lo que está muerto en ti.

Así que no lo tomes a la ligera y no te lo saltes.

Y entonces el versículo 17 deja de ser un eslogan y se convierte en una descripción: todo lo que hagan — su trabajo, su familia, sus pasatiempos, su carrera de la mañana — lo hacen para la gloria de Dios. Porque su corazón y su mente están puestos en aquel que *es* su vida.