Más Grandes Que Nosotros Mismos

Pablo pide oración, y luego les dice exactamente qué pedir. No su liberación. Que Dios abriera una puerta para el mensaje. Detente un momento en esa palabra: puerta. Está en un cuarto cerrado con llave, pidiendo un tipo de apertura muy distinto al que uno esperaría de un preso, y no trata la puerta cerrada como el problema que hay que resolver.

David McCloud lo puso bien claro el domingo. Mi petición de oración sería sácame de aquí, dijo, y Pablo está orando: estoy aquí, ayúdame a usar las circunstancias que me han tocado. La mayoría de nosotros hemos orado la primera este mes. Algunos no hemos orado otra cosa en años.

Esto no es una regla en contra de pedirle a Dios que cambie las cosas. Las Escrituras están llenas de gente que se lo suplica, y Él lo invita. El peligro es más sutil y más específico: cuando escapar es la única oración que conocemos, cada semana que no trae esa respuesta empieza a sentirse como silencio de Dios en lugar de una asignación de su parte.

Así que ora las dos cosas hoy. Nombra eso de lo que más quisieras salir, y pídele claramente que te saque de ahí. Luego quédate un minuto más y pide algo más difícil: que Dios te use ahí dentro antes de sacarte, y sin importar si alguna vez decide hacerlo. Esa segunda oración es la que cambia cómo se siente el día de mañana.

Pablo no está pidiendo una mejor asignación. Pide poder declarar con claridad el misterio de Cristo, que es el mismo trabajo que estaría haciendo fuera de la celda, solo que en un lugar que lo hace muchísimo más difícil. La petición da por sentado algo que nunca se molesta en argumentar: que su dirección postal no lo ha descalificado, y que el cuarto donde está sigue siendo un lugar donde Dios puede seguir obrando.

El domingo David fue a la raíz del asunto. Si Dios es soberano, si lo sabe todo y lo puede todo, entonces se sigue una conclusión que es más fácil decir que vivir. Dios no se equivocó con el lugar donde te puso. No el lugar que tú hubieras escogido. El lugar donde estás.

Ten cuidado con eso, porque se malinterpreta fácilmente. No convierte lo difícil en bueno, y las Escrituras jamás le piden a nadie que finja que lo es. Pablo no merecía esa celda. No había robado nada ni le había hecho daño a nadie, y él mismo lo dice. Este no es un pasaje para decirle a alguien que sufre que su sufrimiento está bien.

Lo que sí dice es algo más pequeño y más firme que un eslogan. Tú eres quien está parado en ese cuarto, y no otro, con tu historia y tus cicatrices y las cosas particulares que sabes hacer. Nada de eso es un accidente, ni siquiera en los días en que se siente como uno, ni siquiera cuando nadie a tu alrededor puede ver por qué eso importaría.

Compórtense con sabiduría delante de los que no creen, aprovechando al máximo el tiempo. Los que no creen son la gente que no está en el salón el domingo, y Pablo lo escribe desde una celda rodeado de guardias y de otros presos. Su campo misionero es quien sea que tenga cerca, una definición muchísimo menos romántica de la que la mayoría preferiría.

David contó una vieja historia sobre tres hombres construyendo una catedral. Cuando les preguntaron qué estaban haciendo, el primero dijo que estaba rompiendo piedras. El segundo dijo que se estaba ganando la vida. El tercero dijo que estaba construyendo un santuario donde algún día la gente escucharía de Dios. Tres hombres, un mismo trabajo, tres vidas completamente distintas.

La piedra no cambió en nada. Lo que cambió fue de qué se creía parte cada uno. Y vale la pena decir que el tercer hombre no anda más contento que los otros dos, ni finge que las piedras pesan menos. Simplemente sabe para qué son, y ese conocimiento sobrevive un mal martes de una forma en que el entusiasmo no lo hace.

Piensa en la parte de tu semana que más se siente como rutina pesada. El tráfico de camino al trabajo, el turno, el cuarto que vas a limpiar otra vez el jueves. Pregúntate qué vería alguien que está construyendo un santuario, parado donde tú estás. Y luego ve y haz ese mismo trabajo hoy, exactamente igual, con esa pregunta rondándote en el fondo de la mente.

Que su conversación sea siempre agradable, sazonada con sal. Es raro pedirle sal a una frase, y Pablo no está pidiendo un discurso tan soso que no ofenda a nadie. Está pidiendo palabras con sabor. Palabras que hagan que alguien quiera quedarse en la conversación en lugar de despedirse educadamente e irse.

David hizo una oración el domingo que vale la pena tomar prestada tal cual. Que tengamos un impacto sabroso en nuestro mundo, y que la gente se conecte con la bondad de quién es Dios y no con las dificultades y luchas de esta vida. Esa es una oración sobre a qué le sabe nuestra fe a la gente que tenemos más cerca.

Fíjate en la razón que Pablo da al final del versículo: para que sepan cómo responder a cada persona. La sal no es decoración ni es un tipo de personalidad. Es lo que mantiene viva una conversación el tiempo suficiente para que una respuesta valga la pena darla, y se mide de persona en persona.

La prueba es incómoda, porque la mayoría pasamos fácil el primer nivel. La pregunta no es si lo que dije era verdad, y nunca lo fue. La pregunta es si la persona se fue habiendo encontrado gracia o habiendo encontrado tu posición. Toma una conversación hoy, y antes de abrir la boca, decide cuál de las dos vas a hacer.

Aristarco, mi compañero de prisión, les manda saludos. Esa es toda la presentación, y compañero de prisión no es un título honorífico. Él también está en la celda. Pablo está cerrando la carta más exigente que jamás escribió nombrando a la gente que está con él, y a este le dedica una sola línea, sin ninguna explicación.

David se detuvo ahí el domingo, y con razón. Aristarco aparece cinco veces en el Nuevo Testamento y nunca dice una sola palabra registrada. Está en el motín de Éfeso, en el barco rumbo a Roma, y aquí en la prisión. Cada aparición es un momento difícil. David lo llamó el ministerio de quedarse, y dijo que su presencia es un regalo.

Vale la pena comparar eso con cómo la mayoría en realidad ayudamos. Cuando alguien nos cuenta algo pesado, el impulso es ir hacia una solución, un lado positivo, o una historia propia, y las tres cosas alejan el momento del dolor de esa persona hacia algo que nosotros podamos manejar. Los amigos de Job se sentaron con él siete días y no dijeron nada, y esos siete días fueron lo mejor que hicieron por él.

Dos cosas esta semana, y la segunda es más difícil que la primera. Escoge a una persona que esté pasando un mes difícil y simplemente preséntate, sin consejos y sin nada que arreglar. Luego ve y busca a tu propio Aristarco, y dale a una persona la respuesta real a cómo estás, en lugar del resumen que has estado repartiendo desde hace meses.